Aos Anjos

Escrever me vem como um dom. Mas às vezes tenho como necessidade. Expulsar da alma tudo que sufoca os músculos do coração e talvez deixar fluir no sangue algo que se confunda com o resto de vida que sobra em meio a tanta sujeira. Será que é tão óbvio ou tão comum poesia ser da língua inimiga e dos dedos uma amante? Salivar palavras na mente e deixar que, úmidas, façam sua parte como alimento da alma, é de fato rotina entre poetas. Mas não me encaixo em tal pretensão. Não me castigo por mera decadência existencial. É apenas vontade de submeter os gritos ao espaço que lhes reservo imunes dentro do peito, evitando que evidenciem aquilo que deve permanecer livre dentro da carne.

Minuto a minuto me escorrego nos vultos das canções e me pego andarilho em caminhos sem volta. Essa é a sina de quem permite escravizar-se em linhas, purificar-se em versos. Tenho medo do que me reserva o eco. A continuidade das minhas lembranças me revela sentimentos cujo gosto, ainda não se mistura com o presente.

De certa forma, se tivesse parado naquele ano dos 12 e não continuado a próxima linha do primeiro poema, talvez minhas chances de nutrir uma vida mais real e comum seriam em todo maiores.

O fato é que muito do que construí por virtudes, devo ao que me foi dado como algo entre um escritor e uma gota de orvalho. Ambos completos, ambos simples e nitidamente particulares. Produtos de uma natureza só e de sensibilidade vulnerável.

Ponho em cartas os fragmentos daquilo que acho importante misturar a vida. Se servir de conselho, abrace o vento que te cerca. Junte todos os anjos que lhe permitem sorrir. Os meus são sons, palavras, imagens e sentimentos. E mesmo duvidando do que me chamam, sou em cada poro um pouco de cada. Em cada riso, a porta de entrada para tudo aquilo que posso guardar.

                                                                                        ( Halifas Quaresma)