Dos sentidos (ou o Blues dos Sentimentos)

Meus novos dedos não conseguem mais sangrar no antigo violão.

Não conseguem engatinhar notas recém paridas

Por descarrilarem da estrada a imagem dos sons.

Já não ouço com tanto fervor.

Meus ouvidos tropeçam em surdez opcional

Recusam-se a entender das bocas do mundo,

Todas as estranhas teorias de se viver em paz com o peito.

Eu já não acordo tanto.

Já não tenho a nobre mania de abrir minhas janelas para olhar o mundo.

Doe tanto!

 Dizer que de todas as íris que poderia cegar

Fui escolher justo a que arranca dos dias os sorrisos mais sinceros

E as verdades mais limpas.

Da boca nem se fala...

Desisti de entender o porquê de se fatiar pessoas com a língua.

Prefiro fatiar-me por dentro,

Provando dos erros que aponto.

Hoje só quero o tato e um pouco do cheiro de tudo.

E quem disse que o sentir nasce da pele ou das mãos?

De fato ajuda se tocar o peito.

Mas é dentro dele que se guarda o íntimo.

E é no íntimo que aprendemos o sentir.

Seja pelas gotas de silêncio que se sente ao amar.

Seja pelo cheiro do tempo,

Espalhando-se pela alma,

Esperando a hora de partir.

                                             (Halifas Quaresma)


[p.s.: A Janela da imagem parece sangrar. . . ]